Un verdugo

Mientras leía la suerte de los verdugos en el clásico de Foucault “Vigilar y castigar”, me preguntaba como habría sido la vida de estos sujetos que parecían tener un detestable poder, sin embargo eran el alicate para la construcción de una maquinaria –una que fortalece el poder de un soberano. Dejando que un ambiente onírico se acercara a mi de manera pronta, y la lectura pasaba a un segundo plano, imaginaba una escena sobre la posible vida común de un sujeto como este:

Sabiendo de la suerte del verdugo de Aviñon, el verdugo de un pueblo muy lejano se preocupa por los rumores que escuchaba acerca de los pecados y los malos usos que este había cometido al ejecutar tres presuntos criminales.

Se acerca su hija de 5 años con una de sus muñecas desabridas, la levanta hasta los hombros de su padre que esta sentado mirando hacia el suelo, y sonríe. El verdugo, cambiando la tonalidad de su piel pálida a colorada, levanta su mirada al objeto arropado con vestidos de duendes y empieza a dibujarse una sonrisa en su cara. La niña es un respiro para su vida pública; y aunque nadie sabe que él es la mano que hace efectivo el castigo, el conoce su condición y le remuerde algo que no ha definido su religión.

Se levanta, coge de la mano a su hija, y van al patio que está ubicado en la parte trasera de su casa. El sol calienta y las flores se sienten deshidratar. Ahora se escuchan risas de una pequeña y la sombra de un pequeño humano viaja de arriba abajo; el verdugo y su hija dan vueltas hasta cansar.

Minutos después entran a la cocina, se sirven un poco de leche, y mientras la niña inocentemente bebe del vaso, el verdugo se prepara para un teatro más en el pequeño pueblo. Recoge sus botas, levanta una tula y comienzan los pasos fuertes hacia su lugar de trabajo.

Resulta una visión anacrónica sobre el entendimiento de la vida privada para determinada época donde el verdugo era una imagen relevante para el mantenimiento del orden, -cobijado por una manta legal; y aunque me susurran un sin número de inquietudes que deja la encrucijada modernidad, creo que pasados los años, el alma, el espíritu o la potencia (como le quieran llamar), siempre encara una dimensión interna con la construcción del exterior. 

Tipología de una fiesta en una cuadra de San Eduardo.

Hay un fenómeno urbano que es único de la ciudad de Cúcuta y más exactamente en el barrio San Eduardo.

Existe una clase de habitantes que al carecer de zonas comunes se les presenta el siguiente caso y pongo un caso muy específico como ejemplo.

Como protagonista esta el vecino, quien reparte invitaciones del 15 años de su hija a diestra y siniestra en toda la cuadra sin importar edades ni sexo; pues de esta forma persuade a todos comprometiéndolos eufemísticamente de no llamar a la policía por el alto volumen de la música y por obstaculizar la única vía de acceso con un carro modelo Dodge Dart con el capó levantado, como si se hubiera varado y esto hubiera excusado el hecho para hacer una fiesta. ¡Pero qué carajos! Igual, ya todos somos parte de la fiesta, ¿no?

Es una fiesta poco glamurosa, de mesas Rimax, Ron con Coca-Cola y pasabocas de huevos de codorniz en salsa rosada se reparten; también galletas de soda con Diablitos.

La música está a cargo del inmortal tecnomerengue de Miguel Moly y todos sus secuaces a quienes declaro públicamente de ser unos de los culpables de mantener a Cúcuta estancada en los ochentas.

En lo particular yo encuentro estas reuniones hermosísimas por que que cada vez que regreso a casa es como conducir un Delorean al tiempo antes de que el mundo me pusiera corbata y sin los problemas de continuidad espacio-tiempo que estos viajes pudieran generar.

El celadorsinradio por Helbert Becerra

Si me preguntan por Luis Fernando, diré que está en el ojo del huracán, en la sombra de los días, en la casa de la araña.

Ilustración: Marci López

Metido entre ropas, calvo como un preso alimentándose de avena, fruticas desiertas y dulces como los besos de la mujer que no pudo tener. De aquella silenciosa foto que se hizo fiesta en el corazón del lobo. 

Un lobo melómano a cuadra y media del abismo, lejos de las zapaterías y de los consultorios odontológicos; pero bueno así va la sinécdoque, la parte por el todo aullador, las gafas negras y el traje que caminando hacia el trabajo van.

Real engaño

Reflejo en el espejo. Saizo O

“Creo que mi sanitario me habla”… esas fueron las palabras que le dije ayer a un amigo que estudia química. Su reacción despreocupada y sus ojos fijos en mí me dijeron que una vez más me veía como una maquina de jugos, gases; que sé yo sobre los conceptos y procesos que estudian los químicos. Pero sé que al rato sonrío y eso me dio un poco tranquilidad… siempre reía o sonreía frente a esos comentarios, le causaban gracia, no solo era un gesto de burla, él sabía que al final, cada comentario tenía una razón.

-…sí, hace una semana no me habla; eso me tiene alterada. El martes pasado, como todas las mañanas me dirigí al baño, él bien sabe que no lo saludo por pena, pero de manera cortés me dice buenos días… y luego cuando me paro me dice que debería cambiar el estado de animo, que quizá la comida me esté afectando (suelo comer muchas porquerías que venden en la calle), o me regaña porque una vez más he dejado escapar a alguien que me quiere. Mi amigo me respondió, -no me estas jodiendo esta vez.

Parece que para Carlo era una mentira mi primer balbuceo. No lo fue…

Aún me pregunto que le pasa a mi sanitario. Lleve a la casa a un experto en esos aparatos; que graciosa y divertida profesión, arreglar los depósitos de mierda de las personas, creo que es un sujeto lleno de historias con olores y texturas; él me dice que no pasa nada, sólo que está un poco sucio, nada más.

¡Nada más! No me ha vuelto a hablar, creo que este berraco está enojado conmigo. Me canso de hablarle, no me responde… y ya me estoy hartando de su presencia inanimada… tan común como mis otros objetos o muebles… y no acepto que este inodoro, que ha pasado tanto tiempo conmigo, aconsejándome y riendo de mis (des)aventuras sexuales de la noche anterior ahora parezca una estructura vacía de cerámica.

Tengo la idea loca de volarlo, con un poco de explosivos… no se donde conseguirlos, pero tengo un amigo químico, quizá él sepa que hacer. Detesto que siga aplicándome una ley del silencio inconcebible, pues soy la única que puedo escucharle. Pero no me atrevo, parece un suicidio, porque no hay nada más sincero que ese frío depósito. Si me ha cargado la mierda desde los 14 años, no es acaso el colmo que se enoje sin razones y se silencie sin decir su inconformidad… posiblemente es porque he dejado de comer dulces o porque  ando leyendo teorías vacías de sentido humano.

En todo caso, estalle o no, lo encuentro un engaño.

Tu saliva

[Quizá este construida socialmente, llena de desasosiego, traviesa, travesura, tristeza… pero jamás significa lo contrario a lo que sigue]

Un beso abrazante,

Las uñas y los labios cada vez más cerca,

las lágrimas y salivas cercanas a tus labios,

Los pezones duros,

La felicidad, dividida en números…

Los minutos un tormento,

Y tú, tan cerca, que hasta puedes ser yo.

Jamás generas desprecio.

Eres la otra o el otro,

Mi hermana, mi madre, mi compañera.

Tu saliva, es la mía, jamás dividida.

El sol no puede negarse a nuestra energía, no puede llamarnos inferiores,

Se que tus fluidos claman por mí, como yo lo hago.

Se que tus lágrimas se secan en la frustración igualmente en la mía,

Y aunque no es una concesión “biológica”,

Se que te hace mujer,

Y que puedo hacerlo yo.

No niegues tu parte, como yo la he negado,

Siendo mujer tras traducciones y preceptos,

Tras ataduras y hierro sin sentido;

La censura, es solo un amigo tímido que nos ha venido a desafiar.

Yo deseo tus curvas, tu saliva, tu deseos,

Quiero escucharte

Canta, cuenta, narra…

Jamás es tarde para saber arriba en mis oídos.

sin título

como Gustav, te hallamos divinidad.

Que pensarás tu peliroja, mujer de color suave y frío como la nieve; que meditarás cuando tu cuerpo alto y con finas curvas pasan por los ojos sedientos de una sociedad que sufre de gula. Me imagino tus gestos y las gafas invisibles que usas al desfilar por los pasillos de las facultades, de los teatros, o de los boulevard; transparentes pero fuertes fingiendo frialdad e indiferencia a las salivas que cuelgan de los ojos de hombres lobo. Pretendes o finges tras un disfraz que te compraron desde pequeña para poder salir a las calles de la ciudad, de la furia, del cinismo y los violadores. Se que tu sonrisa se oculta tras la seriedad teatralizada para no dar malas impresiones, y que debes acudir a la delicadeza de las palabras cuando un sujeto te subestima en los senderos de tu oficio.

Te siento callada, tímida a mi mirada, no quiero devorarte, no ahora, no de esa forma… quisiera tocar tus dedos con la delicadeza de tu real mirada, definirte lo que siento cuando tu presencia se impone como un espectro –silenciosa, misteriosa y encantadora- en la biblioteca, y aunque no te das cuenta, yo miro de manera imprevista tu surrealista cabello. Se que jamás recibirás un beso de mi parte… porque siempre andas pensando, y nosotros, los humanos que te deseamos sin correr las cortinas de tu voz y hallar el centro de tu real existencia, nos quedaremos aquí, deseosos, mendigando tras imaginarios, esperando por cual será tu nuevo disfraz. 

Escupitajo

Centro de Medellín, Colombia

Caminaba por las calles del centro de la ciudad, calles olorosas y sucias, acompañada de una horda que giraba en diferentes direcciones; me dirigía hacia mi refugio, quizá el único lugar que me aleja de las lógicas citadinas, pero se me acerco una imagen… la veía acercarse lentamente por mi espalda, era una sombra que el gentío evitaba; se que las caras de las mujeres refinadas se estremecían al verlo pasar, los hombres lo evadían con sus miradas amenazantes, y las sombras pedían no cruzarse con el reflejo de este sujeto. Sin embargo, yo no pude evitarla, mi espalda no tiene ojos, solo presiente fantasmas y energías de sujetos que se alejan al pasar, pero jamás ha visto de manera factible. Al no poder esquivar esa presencia, se adelantó tres pasos míos, me miró fijamente y de su boca salió una saliva lenta y pesada dirigida hacia mí; ¡era un escupitajo!, blanco, espumoso y sobretodo denso, cargado sin sentido pero con toda la razón que no puede evitar solo un cuerpo invisible, despreciado y apagado en medio de la ciudad.

La cosa semilíquida, quizá hasta gel, se escurría en mi cara, mientras yo asustada y enfrentada a una situación inimaginable, yacía parada enfrente de este señor, sin ningún movimiento, estaba sola, pues la horda insistía seguir su camino en múltiples direcciones, y los dos representábamos solo una situación absurda del centro de la ciudad. Por un momento pensé que iba a ser abordada por otras personas, pero no, nadie se interesó en mí, era igual de invisible al sujeto que me había escupido, entonces decidí retomar unos pasos atrás y quedarme mirándolo, sin limpiarme el fluido flemoso de la cara, sola y contemplativa frente a la cara de mi adversario, y preguntarme ¿quién eres para escupirme?.

Realmente la historia no llevó ningún escupitajo, devolvámonos unos segundos. Mientras caminaba por la muchedumbre para acercarme paso a paso a mi refugio, un hombrecito con un largo recorrido en este mundo se me acercó, hizo que retirara mis audífonos de mis oídos, y me preguntó que si podría regalarle un pan y un café; yo solo sonreí, no puedo evitarlo frente a cualquier situación que amenice mi día ya sea por miedo, alegría, tristeza o conmoción… acercándonos a la tienda me dijo que no parecía de aquí, cosa que me molestó, pero igual compramos lo debido y con un “buen día señor” me aleje de su presencia. Esa despedida que refleja cierto deseo de buena vida quizá se materialice o tal vez no, puede que caiga, se tropiece o sea atropellado y nadie este para ayudarle, tal vez decida ir por un callejón y se encuentre con un grupo de machos que decidan hacer justicia a la mejor manera de esta ciudad, o tal vez encuentre en algún parque o espacio “público” un evento que lo entretenga y lo saque de su realidad.

Yo, sola, entre a mi casa y sentí la sensación de una baba densa y sucia que me jalaba la cara hacia el piso, me gritaba algo pero por ser inanimada no le quise prestar atención, y en resultado del asco propio, no por la baba inexistente que colgaba en mi cara, me descargue una vez más en la cama preguntándome ¿quién soy para decirle un “buen día señor”?.

LA MUERTE SIEMPRE CERCANA

[Esperé mucho días para publicar esta nota que escribí escuchando las olas enfurecidas, las lágrimas de una mujer enamorada y el viento susurrar. Takk Ecuador]

LA MUERTE SIEMPRE CERCANA

La muerte cercana|
el brillo de su espada "heroica" se refleja en tu ojos|
el contradictorio descenso de la tortuga: furia de la naturaleza - espada de campesino|
un rato de sexo sin cuestionar el sentimiento|
una lágrima que jamás te toca|
el temor de la aventura|
las ansias por correr sin rumbo|
la imagen de una mujer oscura que amas y se desvanece|
(la extrañas?)|
el control de las emociones|
las palabras, dolores, directas a mis senos|
el resplandor de la luna sobre tu cuerpo negro?
la muerte siempre cercana.

"I can taste the fear" -Arcade Fire.

Los sonidos que no son del viento.

La sensación de que alguien fue testigo y al mismo tiempo redactor. 

Estúpidamente pensaba que solo me ocurría a mí, pero luego al crecer supé de donde venían esas transmisiones. 

Eran como analgésicos en forma de notas, masivamente filtradas por unas mentes que como yo, nos conformábamos con ser espectadores y nos asemejábamos como si fuéramos de un culto, vibrando por una sensación cálida y refulgente. 

Ahora, todos esos ruidos que vienen de esas cajitas han sido para mí completamente necesarias para vivir por la manera en la que viajan, no a través de la radio ó de la internet sino a través de las mentes que se abren.

A qué sabrá su vagina

Mientras sus dedos se enredaban en su largo pelo, la blusa roja llamaba mis ojos. Hablaba de métodos para leer la poesía, mis pensamientos solo trataban de no olvidar el lindo escrito pronunciado minutos antes por un viejo sincero. Yo solo quería saborear en el aire su sudor; ella insistía en relacionar el método aristotélico en la crónica de algún polaco que reconoce cualquier periodista con sentido “humano”… yo solo merodeaba en posibles caminos que podían tomar sus dedos para deslizarse por las curvas de sus senos, senos pequeños, trigueños, quizá rígidos, tal vez un poco caídos, con delgados pezones, color canela, senos que solo mi imaginación podía dibujar… ¡que imagen podría hacerme! Su blusa solo me permitía deslizarme en el tobogán que se delinea entre los senos pequeños… no me importaban sus palabras, realmente parecían plásticas, tratando de impresionar un público conmovido por intervenciones anteriores o quizá no… pero en ese momento no me entretenían sus palabras, estaba atrapada en descifrar cual seria su olor, el que pasa por su cuello y se desliza por sus curvas y termina desesperado en donde todo ser quiere terminar llorando. Me atrapaba su olor y el deseo de saber como tenía su sexo, ¿estará totalmente desnudo? Y sería una tristeza si fuese así, ¿como no poder contrastar sus labios con el color de su pelo?, ¿como no poder acariciarlos sin que la ternura se presente a mi tacto?... ¡Oh desesperante pensamiento!... con cara atenta, o la mimesis del escuchante, me inquietaban las figuras y texturas que podría encontrar piernas arriba, solo me faltaba preguntar por el sabor, el deleite de las lenguas sobre sus saladas fragancias, la pregunta aparecía cada vez mas fuerte, gritando un duende en mi cabeza: solo quieres saber ¿a que sabrá su vagina?. 

He visto lo que hay escrito en el muro.

Hoy he venido a hablarles directamente. Ya que desde hace tiempo solo me he mantenido vigente a través de los gráficos, por eso quiero comentarles algo de lo que estuve haciendo parte ya en su segunda edición; se llama Demolición. (Desde acá, la sucursal del infierno)

Es un proyecto cultural del artista plástico y docente Lucho Brahim, donde cada año se interviene una casona condenada a demoler a través de cualquier tipo de manifestación artística. Este año me anime a participar junto a @Si_monna (Marina Ramírez), @burutaka (Rafael Reyes) y creamos un colectivo temporal llamado “Los hijos de la piña”. He visto lo que hay escrito en el muro, es una instalación de cintas aislantes de colores y cintas fotoluminiscentes que delinean formas alusivas a la memoria del espacio que funcionaba antes allí (colegio) las cuales rodean un objeto encontrado en el lugar (pupitre)

Nos basamos conceptualmente en el tema de Pink Floyd ”Another brick in the wall” el cual trata las falencias pedagógicas en la educación, que aun en nuestros días se mantienen vigentes. La instalación consta de dos lecturas: una diurna y otra nocturna; en la diurna se muestran algunas siluetas de que noche serán imperceptibles y en la nocturna viceversa.

Abajo anexo unas fotografías. Stay tuned. Always!

Agradecimientos a Lucho Brahim, Miguel Forero, Laura Botello y Camilo Mena.

Fotografías: Marina Ramírez, Lucho Brahim y vivecucuta.net

Demolición 2av. Grupo de facebook: www.facebook.com/event.php?eid=146681002095695

Feliz Natalicio Freddie.

Feliz Natalicio maestro de los laberintos.

Chicha & TV

Cúcuta, la sucursal del infierno.

Si Cali tiene la sucursal de cielo, nosotros vivimos en la del infierno.

Portada para la Edición #2 de la Revista El Inconsciente.

El Haddock Tipográfico: Los insultos.

THE RIGHT SIDE OF THE BRAIN

Trasnochada de planos (la música siempre lo hará más fácil)

UNA NOCHE CON CARLOS

Carlos es de esos amigos que siempre que abre la boca dice algo que no se puede negar. Es como si fuera un diccionario andante, aunque para él tal vez seria un insulto que lo encajaran en una descripción tan monótona y cuadriculada como la función que cumple un diccionario; es mas un poeta “errado” (como dice él), siempre teniendo la frase sencilla pero con mucha complejidades en ella.

El aventurero, le digo yo a él. –Carlos tú eres mi amigo aventurero. Y no es una mentira, siempre tiene historias donde sus pies nunca paran y sus ojos son viva imagen del siempre espectador, observador, extraño que acompaña al pavimento de la ciudad o del campo.

Hace unos minutos me dejaba en la puerta de mi casa con un fuerte abrazo, siempre fraterno el cool Carlos, realmente mi personaje en esta nota. No quiero que sienta que es parte de solo una historia, realmente es mucho más que una imagen preconcebida para las delicias de los lectores. En el hecho de dejarme, yo decidía minutos antes, mientras caminábamos bajo la luz artificial del centro de Medellín, junto a la sombra de muertos que acompañaban nuestra noche, escribir sobre mis interpretaciones de sus ideas y decires.

Sorpresivamente recibía la llamada de Carlos y decidí huir de mis responsabilidades para acompañarle a tomar una cerveza. Encontrándonos en los bajos del Colombo Americano, llevaba mis aletas a la casa de mis abuelo y de allí nos dirigimos a una de las calles más estigmatizadas de la zona central de Medellín. Ubicados cerca del “periodista”[1], nos sentamos en la orilla de la cera o andén, a hablar y tomarnos nuestras “chelas”. Carros y motos pasaban cercanos a nuestros pies mientras contaminaban el aire que respirábamos. Un poco de salsa se escuchaba en el fondo, y algunas personas pasaban por nuestro lado.

Tantas cosas efímeras[2] salían de la boca de Carlos, que quería grabarlas, hacer de investigadora y guardarlas en un aparato para analizarlas y traerlas con hermosa lírica y buenos sonetos. Pero lastimosamente, como el mencionó, soy una persona muy metida en mi mundo y me quedan pocos recuerdos de frases que realmente me gustaría citarles.

El cool Carlos mencionaba el triste panorama que nos rodeaba, sin árboles y bajo una nube llena de smog; sé que le da rabia y desespero no sentirse rodeado de la “madre tierra”.

Así que decidimos caminar, subimos por aquella calle gris, rodeada de viejos y nuevos edificios, y de repente me invitó a sentarnos un rato en un restaurante-bar llamada Mar y Cuba, donde olía a costa y se escuchaba salsa. Tras sentarnos frente a una ventana por la que se podía ver el espectro de la noche bajo la luz imponente de un poste de luz, más la brisa rozando a un par de árboles viejos sembrados cerca del cemento.

Sentados allí, muchas ideas buenas e iniciativas salían de nuestros cerebros. Me recuerda una imagen perturbadora de un anime llamado “Arjuna Girl. The Earth girl”, en ella salía de las bocas de los seres humanos infectados por la razón un demonio que contaminaba su ser y el entorno que los rodeaba. Realmente no me sentí de esa manera, ni vi a Carlos como un ser que vomitaba los perjuicios de la razón. Sólo que parecíamos un par de demonios planeando nuestra próxima travesura, expulsando el vomito del mañana a través de sueños viajeros y llenos de arte, o como lo veo lo más libertario del mundo, donde las figuras esperan ser tomadas y expuestas a la realidad de los ojos.

Aunque Carlos quiere ser un aventurero a los 30 años, para mí ya lo es, así que he decidido verlo como algo que a él le fascina y perturba a la vez, un místico. Y en cierta forma se ha convertido en un ser lleno de misticismo, comparte muchas palabras con los sentimientos y las pasiones, que hasta parezco una absurda imagen vacía tratando de llegar a lo que me quiere exponer. Exposición de lo que es él, una persona con muchos demonios, es lo que me lleva a decir: ¿Cuántas noches realmente se viven con un Carlos en una ciudad llena de miedo y lógicas societales?

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[1] Parque ubicado entre las calles Maracaibo y Caracas, al lado de una casa llamada Profamilia, donde se sientan armoniosamente punketos, metachos y otros seres extraños a tomar, cantar, hablar y fumar; pero sobretodo acompañados por la acogedora compañía de la fuerza púbica.

[2] Efimero en el sentido de momento fugaz, genial pero lleno de rapidez.

Que les digo.

Una cáscara de banano vacía,
Un cuarto vacío con escaleras para bajar,
Una ventana con un paisaje seco: ventanas y muros.
Algunos absurdos que caminan por la ciudad diciendo saber de todo.

La risa de mi compañera al verme asombrada por la imagen de un hombre,
sus palabras de disculpa y mi mirada de: menos mal soy humana.

Lo poco divertido y descriptivo de mis palabras,
mientras él o ella buscan una compañía...
Aún sigo aquí, me digo a mí misma,
Sólo quiero que pasen estos minutos rápido.

Un día caluroso y una multitud,
Muchedumbre rezando y cantando.
Una procesión de semana santa,
El delirio y deseo de un dios.

Unas letras incoherentes, me recuerdan la nada, di mucho mas que demasiado, no digas nada, di nada... Realmente me gustaría tener imágenes para ser más sincera. Ahora sólo quise producirte vomito mental. Feliz tarde!